Z'zu
"Passare un confine è pericoloso, lo sanno tutti. Soprattutto i confini che abbiamo dentro, che sono quelli da cui derivano i confini che stanno fuori. E poi si corre il rischio di incappare nella nostalgia."
dalla Prefazione
Una raccolta di brevi racconti che hanno per protagonisti degli "stranieri", provenienti da paesi diversi, portatori di culture, civiltà, situazioni diverse, uniti comunque da un'aspirazione comune: essere rispettati, essere cittadini con una loro dignità, poter vivere affetti e sentimenti liberamente, essere in una parola uomini come tutti gli altri.
In genere le storie narrate parlano di problemi di integrazione che si concludono in modo positivo, ma alcuni rappresentano invece la faccia più disperata dell'immigrazione, l'emarginazione e la solitudine che portano alla disintegrazione della personalità.
Uomini e donne, che arrivano in Italia dall'Africa o dall'Asia, oppure anche dalla vicina Albania e che qui cercano non certo il Paradiso, ma una speranza di vita, una possibilità che nella loro patria, per ragioni politiche o economiche viene negata. Vicende diverse, persone diverse per provenienza e cultura, come estremamente diversi sono gli atteggiamenti e le remore degli italiani che entrano in rapporto con loro. Il libro si apre con un episodio di razzismo, e si chiude invece con un gesto di generosità e di accoglienza, altri racconti analizzano una specie di apprendistato al rispetto che avviene attraverso la conoscenza dello straniero, della sua cultura, delle scelte di vita che fa, anche se spesso estremamente diverse da quelle occidentali. Un racconto invece parla di un processo contrario. Sogin è un ragazzo perfettamente integrato, ha un lavoro, una casa, una laurea a portata di mano, una compagna adorata, e dieci anni di vita in Italia alle spalle. Ciò che lo porterà alla pazzia, alla disgregazione della personalità e a vivere in una lurida cantina è l'abbandono della sua compagna, che non riesce a sopportare la nostalgia per il paese d'origine, la Corea, e che all'improvviso decide di tornarvi. Come è difficile vivere da stranieri, come è difficile costruire intorno a sé un tessuto di relazioni e di affetti che non obblighi a snaturarsi e a rifiutare la propria terra d'origine! Questo libro che narra "piccole storie di oggi che parlano di gente di domani", forse può apparire anche troppo ottimista, la maggior parte delle vicende si conclude con un gesto di accoglienza e di solidarietà. Non credo, purtroppo, che questa sia la situazione più diffusa, credo però che potrebbe esserlo se ci fosse maggiore capacità di convivenza civile anche all'interno dello stesso popolo. Se l'egoismo sociale domina all'interno di un Paese, difficilmente questo sa aprirsi a chi arriva da lontano.
Z'zu di Bruno Cantamessa
Pag. 129, Lit. 14.000 - Edizioni Città Nuova (I racconti)
ISBN 88-311-2665-2
Le prime righe
Una vacanza dopo un anno difficile. In montagna. Stavo ritrovando me stesso, la serenità di vivere. Avevo superato - nonostante mi sentissi ancora fragile di fronte a certi frangenti - il blocco: dormivo la notte; poche cose, ormai, riuscivano a farmi perdere il controllo della capacità di soffrire. Cominciavo a capire quanto la notte, anche quella dello spirito, sia preziosa: solo di notte, al buio, si vedono le stelle. E anche se al mattino non si vedono più, si sa - con dolente ma luminosa certezza - che ci sono.
Era stato un anno difficile: crisi d'identità - fisiologica a quell'età -, stress. Un anno di resettaggio di molti dati fino ad allora pacificamente acquisiti. Crisi, soprattutto, di valori: una sensazione acuta di estraneità a me stesso; mi sentivo sempre più straniero al mio mondo e, per certi versi, alla mia stessa cultura. Avrei voluto viaggiare, conoscere. Volevo credere - era una speranza e un bisogno di dar credito alla nostalgia - che in qualche luogo vi fosse qualcosa da scoprire. Ma dove? E come: piantare tutto? È stato allora che ho fatto un sogno: un sogno d'anima.
Ho sognato di essere accanto ad un vecchio rudere di castello e di aver saputo che una bambina, che sentivo di amare molto pur senza riuscire a capire cosa mi legasse a lei, si era perduta nei sotterranei dell'antico maniero, un tempo imponente. Avevo deciso, con un'esitazione poco più che istantanea, di inoltrarmi nei tenebrosi cunicoli bui, misteriose cavità sotterranee ingombre di strani reperti e di più familiari oggetti in disuso. Si diceva che quei meandri fossero molto più vasti del pur già notevole castello a cui erano appartenuti. Entrai per una nera e angusta apertura. Una luce fioca e lontana mi permise però di orientarmi subito, e discesi in fretta antiche scale coperte di muschio fradicio e insidioso. Dovevo trovare la bambina. Era vitale per me, ne ero certo, anche se continuavo a non sapere perché. Era come se quella bambina sconosciuta mi chiamasse, anzi come se la sua voce fosse dentro di me, come se fossi io. Finalmente la galleria buia, di scuri mattoni sgocciolanti, si aprì in una sala sotterranea con le volte a vela, illuminata da una calda, esile luce. Là, al centro, su una sorta di basso altare ricoperto di velluto rosso, stava seduta la bambina: bellissima; avrà avuto al massimo cinque o sei anni. Rimasi sconvolto, turbato. Travolto da un'onda di incontenibile commozione, corsi verso di lei, gli occhi ormai velati dalle lacrime, la presi fra le braccia, la strinsi. Avevo capito tutto: la baciai, lei mi si strinse al petto, innocente, e io gridai in preda a una gioia indescrivibile: "Sono padre!".
© 1998, Città Nuova Editrice
