Almost Blue
Tra musica, delitti e una Bologna quanto mai vitale un giovane uomo cieco ascolta attraverso il suo scanner le voci della città. E, chiuso nella sua stanza, si trova al centro di una vicenda sanguinosa e incredibile.
Quando ho aperto il libro per iniziare a leggere questo breve romanzo devo confessare che ero un po' prevenuta dall'idea che mi ero fatta della storia: il solito serial-killer, la solita narrazione "alla maniera" pulp (quasi che fosse già un genere da bottega dell'arte) i soliti personaggi tratteggiati superficialmente, utili solo per "mandare avanti" una trama sanguinolenta da Grand Guignol. Mi sono ricreduta quasi immediatamente. Il romanzo, scritto in maniera scorrevole e, per assurdo, piacevole e spesso ironica (malgrado la drammaticità dei fatti narrati) è tutt'altro che superficiale, nient'affatto scontato e non credo si possa veramente classificarlo tra i testi "pulp".
L'autore presenta innanzitutto velocemente la scena di un delitto, un omicidio che, come vedremo in seguito, non sarà destinato a rimanere isolato. Poi ci fa conoscere uno dei protagonisti, Simone, un giovane cieco con la passione per la musica e in particolare per Coleman Hawkins, Miles Davis, Chet Baker e il suo pezzo intitolato "Almost Blue", un brano destinato ad accompagnare tutto il racconto. L'ispettore di polizia Grazia Negro è un'altra protagonista con la quale il lettore si incontra quasi subito, impegnata nelle indagini su un omicidio e decisa a provare che in realtà i delitti legati fra loro sono molti e che a Bologna gira un serial killer pericoloso pronto a colpire ancora. Sarà difficile convincere le alte sfere che le indagini debbono proseguire su questa pista, ma Grazia è una persona decisa, che sa farsi valere. Simone invece si isola, ascoltando il suo scanner, una radio che si può sintonizzare anche sulla frequenza dei telefonini, attraverso la quale, per caso, sente la voce di Grazia, una voce blu, una voce rara, bella...
Ma c'è anche la voce dell'assassino che filtra attraverso lo scanner... E il pensiero dell'assassino lo conosciamo perché l'autore inserisce alcuni momenti, alcuni rapidi flash in cui compare lui, l'iguana, il serial killer che si tramuta nelle sue vittime. Possiamo immaginare quali saranno i suoi passi successivi e trepidare sperando che Grazia e Simone, collaborando, possano scovarlo, finalmente.
E, terminata la lettura, non potremo fare a meno di cercare un'incisione di Almost Blue con la struggente tromba e la suadente voce di Chet Baker.
Almost Blue di Carlo Lucarelli
Pag. 194, Lit. 13.000 - Edizioni Einaudi (Einaudi Tascabili. Stile libero n.457)
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- Madonna Santa! - urlò, serrando le guance tra le mani, poi si voltò e corse nel pianerottolo e giù per le scale e oltre la porta e fuori, nel cortile del palazzo, dove si aggrappò al cofano della Punto bianca e nera e si piegò in avanti, spezzato in due da un conato violento.
In ginocchio sul pavimento, al centro della stanza, la pelle dei guanti incollata al pavimento appiccicoso, il brigadiere Carrone si guardò attorno e gli sfuggì un singhiozzo roco, quasi un rutto. Provò ad alzarsi, ma scivolò sui tacchi, cadendo indietro sul sedere e poi su un fianco con uno schiocco umido e vischioso. Cercò di appoggiare la mano ma il braccio gli scappò di lato, lasciando una strisciata più chiara sulle mattonelle rosse. Finì con la schiena a terra, senza riuscire a sollevarsi, come in un incubo.
Allora serrò gli occhi e mentre annaspava impazzito, sbattendo gambe e braccia come uno scarafaggio nero rovesciato sul dorso, tra schizzi densi e tonfi appiccicosi, spalancò la bocca e cominciò a urlare.
Parte Prima
Almost Blue
Almost blue almost doing things
we used to do.
Quasi triste quasi facendo le cose
che eravamo soliti fare.
Elvis Costello, Almost Blue.
Il suono del disco che cade sul piatto è un sospiro veloce, che sa appena un po' di polvere. Quella del braccio che si stacca dalla forcella è un singhiozzo trattenuto, come uno schioccare di lingua, ma non umido, secco. Una lingua di plastica. La puntina, strisciando nel solco, sibila pianissimo e scricchiola, una o due volte. Poi arriva il piano e sembrano le gocce di un rubinetto chiuso male e il contrabbasso, come il ronzio di un moscone contro il vetro chiuso di una finestra, e dopo la voce velata di Chet Baker, che inizia a cantare Almost Blue.
A starci attenti, molto attenti, si può sentire anche quando prende fiato e stacca le labbra sulla prima a di almost, così chiusa e modulata da sembrare una lunga o. Al-most-blue... con due pause in mezzo, due respiri sospesi da cui si capisce, si sente che sta tenendo gli occhi chiusi.
Per questo mi piace Almost Blue. Perché è una canzone che si canta a occhi chiusi.
Io, con gli occhi chiusi, ci sto sempre, anche se non canto. Sono cieco, dalla nascita. Non ho mai visto una luce, un colore o un movimento.
Ascolto.
Scandaglio il silenzio che mi circonda, come uno scanner, uno di quegli apparecchi elettronici che spazzano l'etere a caccia di suoni e di voci e si sintonizzano automaticamente sulle frequenze occupate. So usarli benissimo, gli scanner, quello che ho dentro la testa da venticinque anni, fin da quando sono nato e quello che tengo in camera mia, accanto al giradischi. Se avessi degli amici, se ne avessi, di sicuro mi chiamerebbero Scanner. Mi piacerebbe.
Io di amici non ne ho. Per colpa mia. Perché non li capisco. Parlano di cose che non mi riguardano. Dicono lucido, opaco, luminoso, invisibile. Come in quella favola che mi raccontavano da bambino per farmi dormire, in cui c'era una principessa così bella e con una pelle così fine che sembrava trasparente. Ci ho messo tanto, tante notti sveglio a pensare, prima di capire che trasparente voleva dire che ci si poteva guardare dentro.
Per me significava che le dita ci passavano attaverso.
Anche i colori per me hanno un altro significato. Hanno una voce, i colori, un suono, come tutte le cose. Un rumore che li distingue e che posso riconoscere. E capire. L'azzurro, per esempio, con quella zeta in mezzo è il colore dello zucchero, delle zebre e delle zanzare. I vasi, i viali e le volpi sono viola e giallo è il colore acuto di uno strillo. E il nero, io non riesco a immaginarlo ma so che è il colore del nulla, del niente, del vuoto. Però non è solo una questione di assonanza. Ci sono colori che per me significano qualcosa per l'idea che contengono. Per il rumore dell'idea che contengono. Il verde, per esempio, con quella erre raschiante, che gratta in mezzo e prude e scortica la pelle, è il colore di una cosa che brucia, come il sole. Tutti i colori che iniziano con la b, invece, sono belli. Come il bianco o il biondo. O il blu, che è bellissimo. Ecco, ad esempio, per me una bella ragazza, per essere davvero bella, dovrebbe avere la pelle bianca e i capelli biondi.
Ma se fosse veramente bella, allora avrebbe i capelli blu.
Ci sono anche colori che hanno una forma. Una cosa rotonda e grossa è sicuramente rossa. Ma le forme non mi interessano. Non le conosco. Per conoscerle bisogna toccarle e a me toccare non piace, non mi piace toccare la gente. E poi con le dita sento solo le cose che ho attorno, mentre con le orecchie, con quelle che ho dentro la testa, posso arrivare lontano. Preferisco i rumori.
Per questo uso lo scanner. Tutte le sere, salgo in camera mia e metto sul piatto un disco di Chet Baker. Sempre lo stesso, perché mi piace il suono della sua tromba, tutte quelle p, piccole e profonde, che mi girano attorno e mi piace la sua voce che canta piano, come se venisse da dietro la gola e facesse fatica a uscire e per farlo si dovesse soffiare con tanto impegno da dover chiudere gli occhi. Soprattutto quel pezzo, Almost Blue, che io punto per primo, anche se è l'ultimo. Così tutte le sere e tutte le notti aspetto che Almost Blue mi scivoli lentamente in fondo alle orecchie, che la tromba, il contrabbasso, il pianoforte e la voce diventino la stessa cosa e riempiano il vuoto che ho dentro la testa.
Allora, accendo lo scanner e ascolto le voci della città.
Io, Bologna, non l'ho mai vista. Ma la conosco bene, anche se probabilmente è una città tutta mia. È una città grande: almeno tre ore.
L'ho sentito una volta che mi sono sintonizzato sul CB di un camion e l'ho seguito per tutto il tempo che è rimasto nel raggio del mio scanner. Da quando è entrato finché non l'ho sentito sparire all'improvviso, il camionista ha sempre parlato con qualcuno, guidato e parlato, guidato e parlato, per tutta la mia città.
© 1997 Giulio Einaudi editore s.p.a.
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Alice CD,
il catalogo su CD-ROM
dei libri italiani
pubblicato da
Informazioni Editoriali.
Lucarelli Carlo, Carta bianca, 1990, 132 p., Lit. 10000, "La memoria" n. 215, Sellerio di Giorgianni (ISBN: 88-389-0626-2)
Lucarelli Carlo - Baldini Eraldo - Leotta Guido, Ero una ragazza così allegra prima della guerra (fotografie e racconti su Cotignola nel 1945), 1995, 108 p., ill., Lit. 25000, "I saggi Moby Dick" n. 9, Mobydick (ISBN: 88-85122-68-X)
Lucarelli Carlo, L'estate torbida, 2 ed., 1991, 132 p., Lit. 10000, "La memoria" n. 235, Sellerio di Giorgianni (ISBN: 88-389-0719-6)
Lucarelli Carlo, Febbre gialla, a cura di Belliti C., 1997, 128 p., Lit. 10000, "La casa del giallo. Crimini e delitti" n. 2, E. Elle (ISBN: 88-477-0074-4)
Lucarelli Carlo, Guernica, Lit. 18000, "Dedali" n. 1, Il Minotauro
Lucarelli Carlo, Lupo mannaro, 2 ed., 1995, 107 p., Lit. 10000, "Ritmi" n. 8, Theoria (ISBN: 88-241-0385-5)
Lucarelli Carlo, Nikita, a cura di Belliti C. e Stock G., 1997, 64 p., Lit. 5000, "I corti" n. 3, E. Elle (ISBN: 88-477-0065-5)
Lucarelli Carlo, Almost Blue, 160 p., Lit. 13000, "Einaudi tascabili", Einaudi (ISBN: 88-06-14304-2) (data di pubblicazione prevista: Giugno 1997)
Lucarelli Carlo - Leotta Guido, Taquita, 1993, 72 p., Lit. 14000, "Grilli & cicale" n. 4, Mobydick (ISBN: 88-85122-43-4)
Lucarelli Carlo, Via delle Oche, 1996, 164 p., Lit. 15000, "La memoria" n. 364, Sellerio di Giorgianni (ISBN: 88-389-1259-9)
Lucarelli Carlo, Vorrei essere il pilota di uno zero, 1994, 128 p., Lit. 18000, "I libri dello Zelig" n. 32, Mobydick (ISBN: 88-85122-49-3)